::ПРОЗА ЖИЗНИ::
::ЭПИЧЕСКАЯ СИЛА::
::ТЕКСТУРА ВРЕМЕНИ::
::НЕЕСТЕСТВОЗНАНИЕ::
 

ПРОЗА ЖИЗНИ

Унты русского летчика Вацлава Шипко

Блюмкин

Захожу в приятный бар "BlindaG", беру коктейль "В три наката". Мне приятен его немного горьковатый вкус спирта с машинным маслом. Вокруг легкое 122-миллиметровое диско от "Горад М". Из-за барной стойки мерцает ослепительной фиксой гордый абхаЗЗкий креолк. Я наконец-то расслябляюсь, большими глотками опустошаю консервную банку из под ленд-лизовской тушенки, которые здесь вместо стаканов, и прошу поставить что-нибудь новенькое. Отпускнику не надо резких движений и таких же звуков.

Я кладу "Kalashnikoff" на стойку и улыбаюсь.

- "Саакашвили блюз", - говорю я проворному одноногому старику, натирающему консервные банки до блеска, -- в обработке Джорджа Сороса.

Бармен уже два дня как мой старый и закадычный друг. В ответ он понимающе улыбается.

- У нас есть новенькое, - рекомендует старый партизан, - техно "На скалах Осетии". Пэндэрэцкий какать будэт!

-...ОК, - киваю я , - и еще два коктейля.

Обворожительная креолка в свете керосиновой лампы подсаживается ко мне. Нам подают еще два ледяных, так, что ломит зубы, синеватых "В три наката". Я вижу, что годый абхаЗЗкий креолк молода.

- Какой вкусный водк, - шепчет она.

Я вижу на ее спине опрятное клеймо "Сука Ардзимбы" цвета мяса. Приятный запах паленой кожи, кажется, чувствуется до сих пор.

Я делаю большой глоток и по-братски кладу ей руку на колени. К моему удивлению, ладонь тонет в жестком меху.

- Так вот кому достались унты сбитого руского летчика Вацлава Шипко? - шучу я.

- нЭт ! - сладко, уже на ухо, шепчет гордый абзаззкий креолк, - с утра забыл ПОБРИТСА!

Ну и как вам ОНО?